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viernes, 18 de enero de 2013

En llamas



Tiene que haber
algún estudio, que nos ocultan,
que diga que a 40 grados
el corazón se licua y se vuelve negro.

Alguna estadística que confirme
que a partir del 15 de julio
nos echamos a la calle
como animales con navaja,
buscando sombra.

Habrá, por descontado,
algún señor dando fe
de que en verano
somos caníbales miserables
tocando el claxon
a nuestra próxima víctima.

Tiene que haber borradores
con algún dato concluyente
sobre el hastío hirviente de agosto,
sobre seres de flama
que se incendian
antes y después de cada domingo.

Alguien tiene que haber dicho
algo,
alguna vez,
sobre alguien,
que al igual que yo,
mataría por no morir de calor
a los 40 grados
de un utilitario bullente
en un Madrid en llamas.

A casa



Llegas a casa
y lo sabes por cómo suenan las cosas.
Puede ser el asfalto bullendo
o las llaves colocándose sobre la mesa.
Podrías oír tu casa estando
a días kilométricos de distancia.

Llegas a casa y huele a casa
a ti, o a mucha gente que no conoces.
Da igual si es un flamante ambientador de marca blanca
o si huele a comida cocinada en el vientre.

Llegas a casa
y conoces cada pliegue,
cada calle cortada.
Sabes dónde has llorado y
dónde quieres amanecer mañana.

A casa.
Nada que ver con tu nacimiento,
nada que ver con el padrón –¡qué va!-
Tu casa está al margen de buscar aval
o de llenar la nevera.

Llegas a casa
y a lo mejor nunca saliste de ella.

Ingrato lector



Como si fuera fácil,
como si no bastara con camelarse a la Bruja del Este,
con darle betún a unos zapatos rojo mate
y recoger los excrementos de Totó.

Como si no importara nada,
como si fuera simple salir de una ballena,
llevar tirantes, sombrero, pajarita
y sentarse sobre un culo de madera.

Como cuando todo vale,
como si Teo no hubiera tenido bastante
con ir a la granja, al circo, a la escuela
con tener sobrepeso.

Como si fuera sencillo,
(con la que está cayendo)
hablar de la Bastilla con la reina de corazones
subir diez tallas, ser rubia natural

Como si lo pequeño fuera nimio,
sentencias  (ingrato lector)
 “cosas de críos”