MÁS DE LO MISMO

Sólo me sale esto,                   

 no puedo escribir otra cosa.

Que te fuiste, que no estás,

que hubo un día en que estuviste,

si, que estuvimos juntos y fuimos felices.

Que ahora estarás en algún otro lugar

estando con otra gente.

Que ahora estoy sola,

 que trato de no estarlo

y que ese tipo de cosas no se intentan;

o cambian o se mantienen.

Lo puedo decir con más o menos floritura

con más o menos fortuna,

con ironía,

con franqueza,

desde el desgarro o

desde la calma de haberlo superado.

A veces hablo de ti como si fueras otros,

o de mí en tercera persona,

pero es

 siempre

 más

 de lo mismo.

¿Cuántas formas puede haber de decir la misma cosa?

Al parecer

incontables.

Intento hablar de otras cosas

pero apareces, sutil, entre líneas,

o directamente y sin contemplaciones

Pero he venido a decirte

que quiero dejar de ser cursi,

que quiero dejar de echar de menos

y poder hablar de un árbol

sin que tú seas las raíces.

Quiero agotarte como tema

y dejar de parecer atormentada;

porque sólo lo parezco.

Dicho esto, paso página.

Vuelvo a pensar a solas.

Sólo me sale esto,

no quiero escribir otra cosa.